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Bienvenidos al Caving Stories Podcast. Episodio uno: Atrapados bajo tierra. Tres rescates en cuevas contra reloj. Todas las historias de este episodio vienen de Caving Stories, en YouTube, donde estas historias están animadas. Encuentra el canal en youtube punto com, barra, arroba caving guion bajo stories.

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Era el veintitrés de junio de dos mil dieciocho, en la cueva de Tham Luang, en Tailandia. Un equipo juvenil de fútbol, los Wild Boars, había decidido explorar la cueva para celebrar la llegada de nuevos miembros al equipo y el cumpleaños de uno de los jugadores.

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Eran doce chicos, de entre once y dieciséis años, y su entrenador de veinticinco años, Ekapol Chanthawong.

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La cueva se extiende a lo largo de unas seis millas y media. Cada año, en la temporada de monzones de julio, se inunda por completo, y el agua sube hasta dieciséis pies. Allí, las inundaciones repentinas ya habían causado desapariciones, y en esa temporada estaba terminantemente prohibido entrar.

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En la entrada, los chicos dejaron sus bicicletas y sus mochilas. No tenían ni idea de que esas cosas se convertirían en la pista clave para saber adónde habían ido.

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Aproximadamente una hora después, cuando intentaban volver, las lluvias de temporada, que solían llegar en julio, se adelantaron. El agua inundó la cueva rápidamente y les bloqueó la salida.

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Sin otra opción, el entrenador llevó al grupo más adentro, en busca de un terreno más alto, un lugar donde escapar del agua que subía y esperar el rescate.

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Llegaron a un lugar llamado Pattaya Beach y, durante un tiempo, estuvieron a salvo. Pero el agua siguió subiendo y los empujó todavía más adentro de la cueva. Con el paso del tiempo, el miedo empezó a extenderse entre los chicos.

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Fuera, los padres se dieron cuenta de que sus hijos no habían vuelto a casa y avisaron a las autoridades. La policía encontró las bicicletas y las mochilas en la entrada de la cueva. Los chicos habían entrado.

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Pero sin el equipo adecuado ni personal especializado, era difícil incluso empezar un rescate. El veinticuatro de junio, los SEAL de la Armada tailandesa se hicieron cargo. La visibilidad bajo el agua era pésima, y los buzos no tenían experiencia en rescates en cuevas.

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Las fuertes lluvias no paraban, y Tailandia pidió ayuda internacional. La historia dio la vuelta al mundo. Expertos en buceo en cuevas y voluntarios de muchos países acudieron a toda prisa con equipo especializado y, al poco tiempo, había casi mil personas implicadas.

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Se instaló un gran sistema de bombeo para bajar el nivel del agua, pero la lluvia incesante lo hacía casi inútil. El veintinueve de junio, una fuga eléctrica en las bombas causó heridas leves a tres rescatistas.

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Drones submarinos con cámaras térmicas entraron a buscar señales de vida. Al principio, no encontraron nada.

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Buzos experimentados avanzaban a tientas por las paredes, en la oscuridad, tendiendo cuerdas guía para que el camino de ida y de vuelta fuera más seguro. En cada bolsa de aire, salían a la superficie y llamaban a gritos, con la esperanza de oír una respuesta.

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Cuando los rescatistas por fin llegaron a Pattaya Beach, estaba completamente bajo el agua. Solo encontraron unos pocos pares de zapatillas deportivas de los chicos, y la desesperación se extendió por el equipo. Muchos creían que, después de tantos días, ya nadie podía seguir con vida.

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Pero dos buzos británicos, John Volanthen y Rick Stanton, se negaron a rendirse. El dos de julio, tras nueve días de búsqueda, se adentraron todavía más en la cueva.

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A unas dos millas y media de la entrada, los encontraron. Los doce chicos, y su entrenador. Vivos.

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Nueve días sin comer, en total oscuridad. Estaban débiles, delgados y agotados, pero todavía podían responder. Habían sobrevivido bebiendo el agua que goteaba de las paredes de la cueva.

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Cuando el equipo de rescate llegó hasta Mark, llevaba todo lo que podía necesitar un hombre aprisionado en la roca. Suministros. Cable de comunicaciones, para establecer contacto con la superficie. Comida, agua, bolsas de calor. Y lo más importante de todo: herramientas para abrir el paso.

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Los problemas empezaron enseguida. Incluso el rescatista más pequeño apenas podía alcanzar la cabeza de Mark con una mano.

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El martillo perforador, su principal herramienta para ensanchar el paso, solo se podía manejar desde posiciones incómodas, y eso limitaba lo que podía hacer. Cada intento de quitar roca les daba una pequeña victoria, medida en fracciones de pulgada.

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Después de cada cambio en la roca, intentaban sacarlo. Le ataron cinta alrededor de las muñecas y tiraban, mientras él empujaba con las piernas. Cada fracaso hacía más difícil soportar aquella prueba.

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La décima hora trajo una crisis. El frío, la deshidratación y el estrés le provocaron temblores incontrolables. Cada sacudida lo raspaba contra la roca y le abría nuevas abrasiones. El dolor empeoraba, sobre todo en las caderas y los hombros, donde los puntos de presión se habían convertido en moretones profundos.

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Los rescatistas reconocieron los signos de una hipotermia que avanzaba, y trabajaron todavía más rápido. Le pasaron más bolsas de calor y cubrieron con mantas de emergencia todas las partes de su cuerpo que podían alcanzar.

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La perforación siguió toda la noche, por turnos. El ruido retumbaba dolorosamente en aquel espacio diminuto, y el polvo de roca llenaba el aire, irritándole a Mark los ojos y los pulmones. Pero cada trozo de caliza que salía lo acercaba un poco más a la salida.

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Para la decimoquinta hora, se había quitado suficiente roca de la esquina crítica como para que Mark pudiera subir un poco las rodillas. Por primera vez en más de medio día, cambió de postura. Esa pequeña victoria le dio la voluntad de seguir adelante.

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A las cinco y cuarenta y cinco de la mañana del ocho de octubre, tras dieciocho horas sin moverse, el último intento funcionó. Mientras los rescatistas tiraban de la cinta atada a sus muñecas, Mark sintió que su cuerpo se deslizaba hacia delante, a través de la curva en S que habían ensanchado.

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Volver a moverse después de tanto tiempo le mandó oleadas de dolor por unos músculos que habían estado apretados contra la piedra durante horas. La libertad no le trajo alivio. Le trajo otro tipo de agonía, mientras la sangre volvía a los músculos entumecidos, y la piel dañada rozaba la roca una última vez.

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En la pequeña cámara al otro lado de la estrechez, los rescatistas lo envolvieron en mantas de emergencia y le dieron líquidos calientes. Aun así, el camino de salida les llevó el doble del tiempo normal.

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Cuando Mark por fin salió a la luz del sol de primera hora de la mañana, algo había cambiado para siempre. Los pasos que antes veía como retos que superar eran ahora posibles trampas, que había que juzgar con un respeto nuevo.

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En Nutty Putty Cave había un tramo al que llamaban el sacacorchos. Los pocos que habían logrado atravesarlo eran pequeños y flexibles, y necesitaban toda su habilidad para avanzar despacio por sus giros, capaces de provocar pánico.

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Pasado el sacacorchos, el pasaje subía en pendiente unos cinco pies más, y luego caía por encima de un saliente de roca, con un giro brusco de noventa grados a la izquierda. Hasta entonces, los espeleólogos habían usado el pequeño espacio que había después del sacacorchos para darse la vuelta y regresar por la parte difícil.

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Cinco años antes, un espeleólogo llamado Brock Clark se había quedado atascado en ese tramo del sacacorchos. Medía solo cinco pies y siete pulgadas, y pesaba ciento cuarenta libras, pero se quedó encajado al intentar darse la vuelta. A los rescatistas les llevó catorce horas liberarlo.

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Ahora John estaba exactamente en ese punto. Medía seis pies y pesaba doscientas libras, y sabía que darse la vuelta allí no era una opción. El espacio tenía doce pulgadas de alto, sin sitio a los lados para doblar el cuerpo y girar.

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Así que avanzó hasta el saliente y se escurrió por encima. Era muy estrecho, pero le pareció ver que el pasaje se abría más abajo. Metió el estómago, pasó a presión por la estrechez, y se impulsó hacia delante agarrándose a las rocas de enfrente.

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Ahora avanzaba de cabeza, inclinado hacia abajo. Pero más adelante parecía haber sitio para darse la vuelta. Lo que John no sabía era que nadie había cruzado nunca ese saliente. Estaba en territorio completamente inexplorado.

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Encajado por todos lados, mantuvo la calma. Había una abertura más adelante. Estaba seguro de ello. Creyó que estaba en una parte del canal del parto, donde muchos espeleólogos se habían sentido atascados, y habían estado bien en cuanto llegaron al otro lado.

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Pasado un punto estrecho más, empezó a deslizarse hacia abajo. Estaba casi haciendo una parada de manos, sosteniendo su cuerpo, intentando averiguar cómo empujarse hacia atrás. Seguía sin haber forma de girarse. Y ahora, estaba boca abajo.

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La gravedad empujaba sus doscientas libras contra la fuerza cada vez menor de sus brazos. Le gritó a su hermano Josh que no lo siguiera, y que volviera a salir. Hablaron de sus opciones, y decidieron seguir hacia delante, para intentar darse la vuelta.

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Ahora se estaba desplomando sobre la cabeza y los hombros, y tenía que salir de esa posición vertical. Su linterna frontal iluminó un agujero en el suelo, más adelante. Quizá llevara a un espacio más grande. Eso le devolvió algo de esperanza. Se reirían de todo esto en la cena de Acción de Gracias.

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Hizo un ligero giro y se dirigió hacia el agujero. No se sabe exactamente cómo entró en él. Quizá resbaló, se golpeó la cabeza y entró ya encajado. O quizá se asomó y lo calculó mal, y tomó por una abertura una fisura sin salida.

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Fuera como fuera, John acabó en una pequeña abertura al fondo de aquel túnel, de solo dieciocho pulgadas por diez. No mucho más grande que la pantalla de una computadora portátil. Estaba encajado casi completamente boca abajo, en un ángulo de setenta grados.

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Durante un rato, intentó empujarse hacia arriba y salir. Le costó todo lo que tenía. Tenía un brazo doblado bajo el pecho, y el otro atrapado contra una roca, a un costado. Por mucho que se esforzara, no iba a lograr subir los cinco pies que lo separaban del túnel poco profundo.

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Las pantorrillas y los pies seguían libres, arriba en el pasaje, pero tenía las piernas encajadas en el lado más estrecho del agujero, de solo ocho pulgadas de ancho. Volvió a gritar llamando a Josh.

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Josh sabía lo que su hermano había ido a hacer, así que los gritos eran mala señal. Volvió a entrar por el sacacorchos, esta vez con los pies por delante, siguiendo la voz de John, subiendo y pasando por encima del saliente. Lo que encontró allí lo detuvo en seco.

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Veía las piernas de su hermano saliendo de la roca, como si la cueva se lo hubiera tragado entero.

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Josh no pudo sacarlo. Tampoco pudo nadie de los que llegaron después. John estaba a cuatrocientos pies de la entrada, y a cien pies de profundidad.

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John estaba encajado en lo profundo de la cueva, sin poder moverse. Fuera, se movilizó un equipo de rescate de cien personas. Los pasajes tenían tantas esquinas cerradas que tuvieron que instalar poleas de alta resistencia en cada uno de los giros.

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Meter en la cueva una sola pieza de equipo llevaba casi una hora. Y sacarlo de aquella grieta de setenta grados muy probablemente le rompería las dos piernas.

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Para entonces, John llevaba más de doce horas colgado boca abajo. La sangre se le acumulaba en la cabeza, sin poder volver al corazón. La cara se le hinchaba hasta volverse irreconocible, y se le estaba acumulando líquido en el cerebro.

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La gravedad le empujaba los órganos contra los pulmones. Estaban demasiado comprimidos para expandirse, y el corazón tenía que esforzarse cada vez más para latir.

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Para mantener a John consciente y luchando, el siguiente rescatista en entrar al agujero fue Ryan. Hacía espeleología desde los cuatro años, y su padre era uno de los fundadores del Utah Cave Rescue Team.

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Ryan se arrastró hasta quedar justo encima de John, le dio agua con una pajita larga, y le bajó un radiotransmisor. Los padres de John y su esposa, Emily, se turnaron para hablar con él. Emily le suplicó que aguantara. Pero para entonces, John empezaba a tener alucinaciones.

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A las cuatro de la tarde del veinticinco de noviembre, John llevaba casi veinte horas boca abajo. Por fin, el sistema de poleas estaba listo. Ocho rescatistas se arrodillaron en fila, agarrando la cuerda, con Ryan en primera posición, junto a los tobillos de John.

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La cuerda se tensó. La roca soltó un crujido débil y aterrador, y el cuerpo de John subió poco a poco. Pero nadie sabía que la parte trasera del arco de roca que sujetaba la cuerda tenía un borde afilado como una cuchilla. Con cada tirón, iba cortando la cuerda de anclaje.

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En el siguiente tirón, la cuerda se rompió. El retroceso disparó hacia atrás dos mosquetones de acero y una polea pesada, como balas, directos a la cara de Ryan. Tenía media cara destrozada, y la lengua casi partida en dos.

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Ryan se desplomó, inconsciente. Y John volvió a deslizarse hacia el fondo de la grieta, golpeándose la cabeza contra la roca.

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Cuando Ryan volvió en sí, tenía la boca llena de sangre, y sus compañeros tuvieron que sacarlo a rastras de la cueva. Fuera, su padre, Dave, con veintinueve años de experiencia en rescates, se aterrorizó al ver cómo sacaban a su hijo cubierto de sangre. Pero sabía que la situación de John era mucho peor.

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Después de que enviaran a Ryan al hospital, Dave se metió él mismo en el agujero. Intentó reconstruir el sistema de poleas destrozado, y perforó nuevos agujeros de anclaje en la roca. Pero para entonces, John había dejado de responder y ya no podía ayudar. Ahí se acabó la última esperanza de rescate.

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A las once y cincuenta y seis de esa noche, tras veintisiete horas atrapado, John fue declarado muerto. Los expertos médicos dicen que una persona normal solo sobreviviría unas ocho horas en esa posición. John aguantó más del triple.

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Fueron el ángulo de setenta grados y un saliente de roca en forma de gancho, que se le enganchaba en las costillas, lo que hizo imposible sacarlo. Se consideró romper la roca que lo rodeaba, y se descartó.

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No se pudo recuperar el cuerpo de John. Su familia aceptó que la cueva fuera su lugar de descanso final.

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El nueve de diciembre de dos mil nueve, los rescatistas usaron explosivos para derrumbar el techo cerca de su cuerpo, y sellaron todas las entradas con concreto. Nutty Putty Cave quedó cerrada para siempre.

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